Um poema enjoado

Pingo no olho

colírios que me azedam a garganta

(desconfio que eu já estava azedo

antes mesmo de confiar nos colírios).

Espero o dia passar

sem ver o dia passar direito.

Vejo tudo branco

e não sinto paz.

Eu não sei onde anda minha sensibilidade,

e sinceramente, pouco me importa a cidadania

de hoje ou de domingo.

Na sexta-feira todos se divertem

ou alguns mentem pra si mesmo.

Eu apenas tento me definir

ou definir minhas verdades

sem sucesso.

A sala daqui de casa

está em reforma

e eu me deformo.

Desconstruo minhas paredes

antes de pintar.

No meu projeto só penso em janelas.

Vejo na tevê um pequeno garoto

necessitando de um transplante de medula óssea

há tanto tempo e não consegue.

Leucemia antes de tudo, é um nome feio!

Mudo de canal e vejo um bebê

que foi encontrado na Indonésia

depois de dois dias do tsunami.

Ele está vivo

e seus pais morreram.

Me sinto o sujeito mais egoísta do mundo.

Sinto todo mundo mais egoísta ainda.

Este poema pode parecer egoísta.

Eu não sei quando

tudo isso vai acabar.

Ou quando outra coisa

vai começar.

Eu acho que só sei escrever

sobre mim ou sobre meus dias

porque não espero mais nada

do tempo e do espaço.

Poesia minha de cada dia

dai-me paciência

dai-me sapiência.

Os olhos de dentro

devem enxergar melhor.

Ígor Andrade

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