Prefiro meu quarto

Último dia do ano
para alguns.



(Pouco me importa calendários.
Não ligo para medidas.
Não ligo para datas.
Pouco me interessa esse contágio de comemorações.
Me interessou ontem a breve alegria 
do empacotador surdo-mudo
de um supermercado aqui perto.
Ganhou um real da minha mãe.
...
Tem algo muito errado no sinônimo de sociedade.)



Não quero planejar coisa alguma.
A planta do "propósito divino" deveria bastar como análise.
E vocês realmente não ligam pra isso.


Prefiro viver esta tarde no sossego de minha brisa
concisa e imprecisa.
Ainda consigo ouvir o canto dos pássaros.


Este povo é surdo
e planeja demais, por isso se frustra.
Fazem planos os que não são plenos.


Pianos pesados que não tocam os corações!


Em panos quentes caminha a humanidade 
vencida...


O dia está cinza
- nublado como meu ser.
Eu preciso merecer minha xícara de café.
Eis minha real preocupação de hoje. 


Leio meus livros
e escrevo minhas bobagens.
Mais idiota que eu
só os que soltam fogos de artifício
e que tanto perturbam meu precioso silêncio.


Suntuosa véspera do ano-novo.
Algumas ignorâncias jamais mudarão.




Ígor Andrade

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Resistência

Antes do fim do dia
- um pouco depois de acordar -
tudo é espanto.
Hoje na gruta das vaidades
o grito é um pranto.
Prato pronto 
de quem se acostumou com sofrimento.
A agonia é a poeira do dia
que inspira o espirro.
Mundo sujo!
Não posso me perder
sobretudo em mim.
Sou o que tenho
em unicidade catastrófica.
Permaneço entre o meu nascimento e a morte.
Meu norte é qualquer lugar.




Ígor Andrade

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Desilusão

Há um frio no meu verão!
Suor e lágrima conspiram guerra.
Do ventre de alguma mãe perdida
até o cérebro de algum maldito
ódio e destruição ganham o caminho.


Ao longo tudo que é juízo é curto.


Desperto meu corpo numa quimera
que me era sono
e agora é um fim
v 
e 
r 
t 
i 
c 
a 
l.




Ígor Andrade

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Gray 2

Chove
lá fora.
Aqui dentro.




Ígor Andrade

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Não quero sentido

Não sei onde começa minha poesia e termina o domingo. Também pouca importa. Preciso caminhar na rua e tentar encontrar uma vida que não seja a minha. Porque eu sou um cão vadio. Urino em cada poste de cada esquina de cada rua de cada eu. Espio qualquer horizonte com atrevimento. Onde quer que esteja um verso perdido eu hei de encontrar. E hei também de esquecer os conflitos domésticos dos meus vizinhos. Pai que bate na filha, marido que bate na mulher. A ignorância humana se resume a um cargo de juiz. Mais lamentável ainda é um poeta o julgar. E por falar em homens, por que não falar em pássaros? Um pombo aprendeu a atravessar a rua porque o céu estava meio atravessado. Ponto. Monto um quebra-cabeça por hora. O que tenho agora é a rua do domingo e eu. E a senhora com bobes na cabeça, passeando com seu yorshire, que parece ter mais coragem de morder do que qualquer valentão que conheço. Passo em frente a um edifício chamado de "amor perfeito". Talvez o idealizador do projeto, engenheiro e arquiteto tenha sido Khalil Gibran. É, talvez eu não fizesse melhor. Mas pelo menos carrego comigo um pacote de bolachas e uma garrafa d'água. Preservo minha amizade com mendigos do meu bairro. Hoje conversei com João que era professor de português, e perdeu tudo pro alcoolismo. E assim caminha a humanidade, enquanto eu e João conversamos sentados na calçada quente. Mente quem diz que inventou alguma coisa. Quem inventou a psicologia foi João. Sem mais. Mas será que todo mundo já não era psicanalista antes de Freud, ou marxista antes de Marx, ou evolucionista antes de Darwin? Será? Serei lembrança de qualquer forma. E do outro lado do mundo um labrador chamado Thor uiva uma tempestade. E entre os ventos eu não sei ainda onde começa meu domingo e termina minha poesia.




Ígor Andrade

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Varanda

Olho o povo
lá embaixo
bebendo e gritando
e mostrando os dentes
e não sei sinceramente
quanto de mim ainda aguenta
não enxergar uma calçada vazia.


Houve um dia
que também sorri e bebi
e caí no meio da rua.


Hoje um idiota
olha pro sábado
e não sabe se tem fim.




Ígor Andrade

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Simples assim

Se a pessoa não me traz paz
me faz
guerra.




Ígor Andrade

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Mais nada

O sábado não sabe de mim.
Ou sabe e se faz de doido.


Acordo
com a corda no pescoço.
Sufoco
no calor do dia
e na distância da noite.


Não consigo ser mais o que era antes.
Também nada do que era antes é a mesma coisa.
Só um estúpido como eu não percebe quando tudo está se perdendo.


Acordo depois do almoço
sem fome.
Não sei o quero hoje da vida
nem pro meu estômago.


Sou céu e inferno ao abrir os olhos...


O que querem de mim, os outros?
O que querem os outros, de mim?
O que eu não quero, de ninguém?


Me consolo na ilusão de que alguma mulher me espera em sua cama.


Me desconsidero ao pensar que alguém se importa ainda
com alguma coisa que eu queira dizer.


Hoje levantei meio desorientado
e quero tão somente anoitecer.
Mais nada.




Ígor Andrade

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Tipo o quê?

Existir e encontrar
algo que valha a pena.


Um objeto ou coisa que serve 
ou se usa para produzir outro 
igual ou semelhante.


Um ego e um eco
na última prateleira da estante.
Instante da criação.


Tipo semente.
Tipo tu ou eu.
Tipo o que alguém esqueceu.


Ou tipo nós.


Tipo o laço.
Tipo o cansaço
da madrugada.


Tipo tudo.
Tipo nada.


Tipo a palavra amada.


Para cada tipo de algo
eu vejo uma nova percepção.


Percebo os tipos de sujeitos
antes de perceber predicados.


Existir e encontrar
algo que não seja poesia
é muito difícil pra mim.




Ígor Andrade

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A praia perto (Natal, sexta-feira, 02/12/11)

Aqui de frente pro mar
e de costas pro mundo.


(E antes que um imundo
me venha com um trocadilho barato,
indico cerveja barata
e talvez Freud
e talvez cocaína,
porque sou um imbecil
que fala do que não conhece...)


Aqui nesta varanda
compreendo os anos
que estão por vir.


As ondas
vêm
e vão...


Um casal no calçadão
finge esquecer do mundo 
(também).
O mundo finge esquecer
de nós.


O abismo entre ser
conhecedor
de alguma dor
e não conhecer
dor alguma.


A cor da noite
que lembra o lar.


O mar.
Amar.
Qualquer nós.


Mais uma cerveja
porque minha casa
é onde escrevo.




Ígor Andrade

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Lágrima

Um dia 
que se resume em tristeza
também tem beleza.




Ígor Andrade

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De Fortaleza pra Natal (sexta-feira, 02/12/11)

Saio de casa nesta manhã
sem amanhã

e cheio de ontem.

Calculo quinhentos e tantos quilômetros

que passarei tentando imaginar

um processo de cura nesta viagem.

Cura de não sei o quê

numa distância de não sei pra onde.

Passo horas

numa estrada interminável

num calor miserável

e sinto medo do horizonte.

Sou pequeno demais...

Esqueço

por uns momentos

da minha tacofobia

mas a acrofobia não me deixa.

Hosana nas alturas!

E não me interessa o significado disso.

Eu sabia que ia ser difícil sair de casa

e também sabia que deveria me enfrentar menos.

Qualquer mais é um perigo

pra quem não sabe determinar valor.

Animais mortos na estrada.

E eu não sei o que é viver!

O homem e a estrada

sem fim.

O homem e a estrada

sem mim.

O homem e a estrada

enfim.

Quase posso tocar o céu

em algum momento.

Meus olhos são minha poesia.

Palavra quente e fria 

que ainda vai me matar.

Quantos buracos são necessários

para preencher o meu vazio na estrada?

Quantos vazios são necessários

para preencher um buraco da estrada?

Estou só o pó.

E antes de Mossoró

tenho um nó 
na garganta.

Lampião sorri no inferno.

Cidade aberta

alerta atenta

artéria aorta

transporta a carcaça morta

de um homem cansado.

Tráfego...

Circulo perdido em mim.

(Por algum motivo

lembro da música "Strawberry Fields Forever"

lembro de Lennon

e lembro dos meus cães.

A saudade de casa é uma ansiedade sem cura.

Dura por uma vida inteira de milionésimos de segundos.)

Horas de viagem

e caminhões.

Horas de viagem

e nascimentos.

Horas de viagem

e eu não chego nunca.

Agora entendo o surrealismo de Salvador Dali,

o grande salto da humanidade

e o deslocamento desnecessário.

O mato seco

seca a vista.

Pedras pedras pedras.

Sou uma pedra que nem saiu de casa ainda...

Ígor Andrade

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(Des)esperança

Para o meu irmão Thiago Andrade.

O desencontro é um encontro

com a distância.

Não se chega a lugar algum

quando o lugar algum

parece mais próximo

do que o desejo real de busca.

Desespero

mas espero

algo novo.

O velho se cansa

e de tão velho me cansa.

Descansa

em mim

alguns sonhos

que ainda não tive.

Me prometo a reconciliação irreconhecível

diante da incomensurável ausência de paz.

Te prometo tudo

que eu puder mais.

Sou capaz

de mover o mundo -

o meu e nosso mundo

com a palavra certa

na hora errada.

Desesperança mesmo

é quando ignoro o desamor.

Os frutos verdadeiros nascem

sob o adubo do sangue do irmão;

este outro ser que também sou

e não me abandona.

Ígor Andrade

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Declaro quatro amores

Declaro quatro amores:

Um já enterrado na casa perto da praia.

Onde a brisa fria alisa o túmulo.

Cúmulo da saudade embaixo da terra.

(Hoje deveria chover...)

Outro amor eu guardo no peito.

Aquele silêncio do predicado antes do sujeito.

Norma clara do padrão escuro feito pra confundir.

Obra-prima-filha-e-mãe do tempo.

(Lembrança é calor!)

Um terceiro amor ainda não nasceu

mas já o declaro por pura agonia.

Me afobo quando amo -

qualquer coisa que seja antes do nascimento

e sobretudo reclamo

todo o vazio que é solidão.

(Domingo é um berço estranho.)

O último amor

eu chamo de primeiro

que pode ser segundo ou terceiro

e veio antes de mim.

Fantasma, vício ou virtude...

Amplitude máxima dessa existência

que é uma insistência no ódio.

Silêncio...

Declarar é o ópio imbecil do pobre sentimental.

(Antes da noite

nesta tarde miserável

uma cadela prenha

uiva as penúrias da teimosia da raça.)

Declaro amores pro invisível

e antes de qualquer questionamento

declaro que não amar deve ser melhor.

Ígor Andrade

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Desde que amanheceu

Desde que amanheceu

eu já era noite.

Notei isso hoje.

Sempre me atraso

em minhas conclusões.

Toda a beleza da minha ignorância

é suplantada na minha falta de compromisso

com a vida.

Amanheceu já há meio dia

e eu ainda não acordei.

Meio que via

tudo se perdendo

como sempre.

Meio que lia

Neruda

de cara pra janela.

A rua hoje está medonha

de tão silenciosa.

Os poemas buzinam

pro meu juízo andar.

Escuto o semáforo

que me pede atenção.

Sou aquela exatidão de dúvidas.

Desde que amanheceu

eu sou saudade.

É isso!

Ígor Andrade

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Alprazolam

Apraz

o foz

a paz

o pós

sem nós

que jaz

no jazz

sem blues

nem voz.

Ígor Andrade

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Quatro horas da manhã

Quatro horas da manhã.

Não consigo dormir.

Não consigo dormir.

Não consigo.

Meu peito carrega uma manada galopando desgovernada pro sul.

Apolo sem colo treme no solo da solidão...

O pânico é o irmão

e é também a cara

do antes de amanhecer.

Engasgo com um poema com gosto de sal.

Estou mal

mas passa.

Devassa devassa devassa

madrugada.

Não consigo dormir.

E não consigo esquecer.

Eu me sinto abandonado.

(Mas por quem?)

E sei que é triste aceitar isso.

Não consigo dormir.

E sinto saudade de quem nem conheci direito.

Meu peito.

Meu peito

meu.

Algo se perdeu

em alguma filosofia

de quem se acha.

Nada agora se encaixa

na metafísica desse silêncio.

A borboleta que bate asas em Tóquio

e toda a loucura da teoria do caos.

O cão

chorando no quintal do vizinho.

Escrevo sozinho.

Escrevo sozinho.

Escrevo sozinho.

O canto adiantado do primeiro passarinho.

Eu não entendo mais nada.

Eu nunca entendi nada.

Eu.

Algo se perdeu

em mim

e parecia nós

e parecia um laço.

Disfarço dor com verso

e sem cor o verbo

conjuga todo tempo errado.

Não entendo de palíndromo

e não consigo dormir.

Ígor Andrade

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Madre

Para minha preciosa mãe Rejane Maria e minha querida tia Regina.

Passei algumas horas

tentando encontrar as horas

e as palavras certas

para tentar explicar

o amor de um filho.

Não consegui

e nunca conseguirei.

O amor nasce com a gente

e depois ganha o silêncio...

O amor reside no útero

mesmo depois de vazio.

Sempre seremos semente

que não cresce direito

sem os cuidados da mãe.

Sempre seremos outra coisa

que vocês não imaginam.

(Me tornei poeta só pra dizer que amo de uma forma diferente...

Acho que é isso!)

Acho

de qualquer forma

que o verbo ser

é a forma mais pura

de dizer que fomos

e somos

ainda de vocês.

Um passeio sobre as palavras

e eu passo a entender

toda a importância da gravidez.

Eu passo e passei horas...

Passar horas

aliás

pensando na beleza da maternidade

causa frio,

aponta estudo.

Isto tudo

sou eu no mundo

tentando acreditar que mudo

e que nunca vou te perder, minha mãe.

A mãe deu a luz.

A mãe é a luz

de qualquer túnel sem fim.

Passei algumas horas

tentando encontrar as horas

de uma poesia parida

em meio as lágrimas.

Tudo que vejo

é o umbigo que nos ligou

em cada medida de tempo.

Tempo

tento

e eu lamento

não saber falar bonito

nem poder te dar tudo.

O nada é a única coisa

que posso prometer

antes de qualquer poema.

Antes, bem antes

ou depois desse agora

me vejo analfabeto.

Uma mãe que parece casa

encontra um poema que parece teto.

Antes feto

depois fato

nasce o tato

cresce amor.

Mais ou menos isso

que quero dizer

mas nem eu entendo.

Ígor Andrade

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Sala vazia

Na ponta dos pés

se fazem

os ouvidos.

Ígor Andrade

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Perto do Natal

Corro no fim da tarde

e corro além da tarde.

O fim é o fim

ou é o começo

de sei lá o quê.

Cansei as pernas

mas fortaleci a mente.

(Ou foi ao contrário.)

Atenção!

O crepúsculo também mente.

E eu pareço humano demais

quando escrevo sobre meu dia.

As crianças brincam na praça reformada

e os casais idosos caminham de mãos dadas.

Os pássaros desta praça desistiram de voar;

caminham despreocupadamente.

Troco minha poesia pelas asas enferrujadas.

Eu me deformo

nos poemas que se formam

em cada olhar perdido

alheio.

Por que corro sozinho no fim da tarde?

Eu não queria

mas às vezes sinto pena de minha solidão.

Paro na banquinha de sempre

e fico pechinchando livros clássicos de filosofia.

As livrarias também mentem

assim como o crepúsculo.

Por que anoitece em mim antes de escrever um poema desse?

Eu corro no fim da tarde.

Eu morro no fim da tarde.

Eu sou

um fim de tarde.

Escureço em mim mesmo

buscando um sol...

Perdi metade do dia

tentando evitar o sal

da comida sem gosto da secretária lá de casa.

Estou com fome

de qualquer coisa.

Qualquer coisa chega no fim

da tarde.

E sempre tenho a impressão

de que escrevo bobagens

de cara pro céu.

Ígor Andrade

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Dileção

O poeta

é a seta

que aponta pro peito.

Ígor Andrade

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Ah se ela entendesse minha poesia...

Difícil demais
esse caminhar...
Esse caminhar

sem pernas.

Uma hora vai.

Outra hora "você" vem.

Não consigo mais
pensar direito.
E tenho o direito

de dizer que

ainda penso.

Minha dor
é saber
que sou tua dor.

Antes amor.

Agora amor.

Ainda amor?

Alguém escorregou

em algum verso

não escrito.

Difícil demais

esse escrever

sem tuas mãos

qualquer leitura

sem teus olhos.

Não ando muito bem

sem seus pés.

Assumo:

Perdi o passo

o traço

o rumo.

Estou ficando doente
sem sua saúde.

Ígor Andrade

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