Fuga do intelecto

É inefável e é tudo nosso

2012-02-16T03:41:00.001-03:00

A ponta da cama aponta pro ponto da noite, e no infinito das reticências se perde. Eu me perco em cada lembrança das gotas de suor, e o pior, é que nunca vou esquecer. O banho lava alma, mas não acalma ninguém. Existe alguém em outro chuveiro. Existe uma fonte no além. Tenho calma em algum paraíso. Se não for isso um inferno serei. A madrugada passa quietinha no sorriso que não é meu. O chuvisco fala baixinho no vento que não me pertence. E as paredes do meu quarto desfilam um branco ensurdecedor. Antes o que era dor virou propósito, e a propósito, eu não estou aqui. É de propósito que fujo para o outro lado da cidade. É lá que me prometeram paz. Tudo que se desfaz num minuto dura uma eternidade na mão do poeta. Tenho o que preciso para não ser mais um motivo de vergonha para família. Tenho tudo para não impressionar ninguém. Tenho folhas em branco e canetas maduras. Me amargura querer outro mundo sem ter café nessas horas.

Ígor Andrade

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Olho direito

2012-02-16T03:23:00.000-03:00

Os olhos nasceram
na madrugada
enquanto o desejo
dormia no peito.

Sujeito
que não amanhece
antes de sonhar
qualquer coisa.

Enxergo tudo
pela metade
porque assim entendo
o inteiro.

Ponteiro
que pára na hora
vai embora
mas eu fico aqui.

Há o dia de estar
e há o dia de partir.

Hoje ter um infarto no miocárdio
me parece algo opcional.

Ígor Andrade

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Confraria dos trouxas

2012-02-15T19:41:00.000-03:00

Hoje, como convidado da querida Carina, escrevi aqui na Confraria dos trouxas.

Abraços!

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Pesadelo por um triz

2012-02-14T01:18:00.002-03:00

Quase te matei.
Quase você morreu.
Quase que a noite se perdeu
na minha cama.
Quase como uma pancada de espanto
te espantei para todo o sempre.
Quase tudo isso.
Quase ofegante.
Quase tudo antes.
Quase nada
é tudo o que temos.

Ígor Andrade

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Alpha Centauri (na voz dela)

2012-02-11T22:33:00.000-03:00

Meu poema na voz de Paola Perazza.

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Meu olho esquerdo

2012-02-10T01:52:00.000-03:00

Se sou mau ou bom sujeito, grande ou pequeno, forte ou fraco, o tempo dirá. Assim como não dirá o que quero muito saber. O tempo escreve um poema calado na sala vazia dos esquecimentos. E eu preciso parar com essa coisa toda de tempo. É sério; ele nem lembra de mim. Me sinto um palerma quando me analiso, mas hoje tudo está misturado demais, e transparente demais, tudo ao mesmo tempo. E olha eu falando de tempo outra vez. Parei. Mas continuo. Não preciso esperar pela passagem do tempo para perceber que a denominação de sujeito é injusta e absurda sem a denominação de predicados. Esqueci de predicar a precisão, e já me sinto esperto novamente. A nova mente é a mesma da antiga, mas atualizada de si mesmo. O sujeito é sem jeito quando tenta parecer humano. Ser humano é epistemologia de outro mundo. Esqueci do nome do meu planeta. Sou um lerdo que pode ficar cego. Parti do interior pro exterior num minuto. Eu posso não mudar muita coisa nesta noite, mas mudo o amanhecer sem querer. Até mais tarde alguém vai se encontrar nessas palavras...

Ígor Andrade

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Amazia

2012-02-06T01:47:00.000-03:00

Lua cheia
é sinônimo
de boca vazia.

Ígor Andrade

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Geografia geral

2012-02-06T00:43:00.000-03:00

Os braços da madrugada
abraçam o vazio da fome.
Hoje não tenho nome
e minha sede não tem lei.

Eu sei
que as vestes do tempo também se desgastam
e que a pele das sombras não sentem calor.

Me digam o que não posso fazer
em minhas palavras
e eu apresento à todos
a boca da mudez dos versos.

Suspeito que longe daqui
um coração cansado
já desistiu de tudo
e bate lentamente
no vácuo de suas vaidades.

Ígor Andrade

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A tarde de sexta

2012-02-03T23:07:00.000-03:00

A tarde de sexta
parece a noite de sábado.
E eu sempre me sentindo madrugada de domingo...

Caminho por este mundo redondo
que me deixa quadrado
na cegueira de tantos ângulos.

É tarde, e nesta tarde me sinto cedo.
Cedo este poema para a eternidade.
Eterna idade aquela que eu tinha
quando guerreava com meus bonecos de soldado.
Enfim, minha guerra continua.
As palavras são as armas de hoje.

Disparo o olhar
que é tudo que tenho
sem atingir uma alma sequer.

Aprendi a olhar sem os olhos
assim como aprendi a voar com as mãos.

Minha vida cheia de pausas
e extremidades.
Entre a caminhada sob este sol
e a vontade de voltar pra casa só
escrever é tudo que tenho.

O bar em frente ao banco
celebra o encontro
toda sexta, de senhores velhos amigos.
E eu me pergunto:
" - Até quando tanto sofrimento?"
Me irrito por pouco
e todo pouco no fim
será o muito que tenho.

Sempre serei um homem de poucos amigos.
Sempre serei um homem de amigos poucos.

As garotas da lanchonete da esquina arrumam as mesas e cadeiras na calçada.
Nunca comi uma pizza de lá.

Observo demais e absorvo de menos.
Absorto e demasiado é o tempo que penso não ter.

Ontem conversei com uma amiga
sobre a percepção.
Hoje percebo uma amiga
que conversa sobre o agora.
A confusão sou eu.
Não posso falar do amanhã
se o ontem ainda existe.

Um carro bateu numa moto.
Não teve nenhum morto.
O sinal quebrou
e o povo não tem paciência.

A ciência do meu caos é o que ninguém explica!

Meu imediatismo de hoje diz que devo
perseguir o traço
e escrever pro cansaço.
Não desejo esquecer o pouco que tenho
e hoje, a tarde de sexta é tão minha que não consigo explicar.

Ígor Andrade

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Taxonomia

2012-01-31T20:22:00.000-03:00

Quem não respeita
a saudade
de um beijo
não deveria entender
a dor
de silenciar.

Ígor Andrade

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Cuidadosamente

2012-01-31T19:11:00.000-03:00

Cuidadosamente analiso meu dia.
Nada fiz.
E no nada feito
não encontrei cuidado
e nem quem me cuidar.

Tristeza de praia deserta.
Nem sei direito o que sentir.

Devo admitir cuidadosamente
que um sono prolongado me cairia bem.
Cair aliás é minha especialidade.
Consigo cair já estando caído.

Cuidadosamente analiso meu dia
e este poema medíocre.
Não vejo exagero, vejo prostração.
Muita sombra e pouca ação.
Sobra eu depois do ponto final.

Cuidadosamente penso como um assassino
e cuidadosamente concluo como um suicida.

Bato na palavra já batida até enjoar do som...

Cuidadosamente hoje estou com preguiça de mim.

Ígor Andrade

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Incomprehensibìlis

2012-01-29T21:53:00.000-03:00

Eu acho que hoje não acordei. Um agora que parece ontem. Talvez tenha sido a noite, na certeza que tenho sido o que ando sendo. Porque sou, ainda que na teimosia, e porque tenho tudo quanto quero. No fundo de minhas teorizações eu só espero minha mulher voltar pra minha cama. E é aí que a trama vira desgrama. Não sei se estou escrevendo ou sonhando. Sigo meu pensamento pela sala, vou caminhando, sem deixar derramar o café. Meu pé está gelado, enquanto minha mão esquenta. Do outro lado da rua alguém desiste, e o eu do outro lado de mim não se aguenta. Sinto é saudade. A conformidade de lembrar e ainda querer é tudo que me escreve. O ignorante ainda vive. O vento ainda é leve. Levem de mim esta folha em branco. Hoje não me sinto tão vazio quanto a rua. O banco da praça tem lá seu aconchego, e passei tão longe de lá. Pode faltar qualquer coisa nesta noite, mas a lembrança não me deixa esperar. Estou escrevendo uma lógica que não quero entender. Estou entendendo um alguém que não quero esquecer. Hoje bem longe de mim ficou a filosofia sobre a morte.

Ígor Andrade

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Talvez você

2012-01-28T00:21:00.000-03:00

Sou o mesmo.
Sou mesmo.
Sou.
Mas quem não é
sem o mesmo?

Ígor Andrade

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Magníloquo brincante

2012-01-25T18:56:00.000-03:00

Para a amiga e companheira nas palavras, Talita Prates.

O quarto
o quanto antes
o quente
em eloquentes pontes
o quântico
enquanto dentes
e quando mentes
quantitativas fontes.

O quarto sem laços
e metades-
metonímia de noites
e poesia.

A voz e o quarto
de nós ausente.
Tudo sabe
quem tudo sente.

A ópera das reticências
em órbitas de estesia...

Ígor Andrade

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Meio quarteirão

2012-01-23T18:17:00.000-03:00

Caminho entre
a marginalidade e a loucura.
A insanidade é uma pintura.
Poesia boa é agrura.
Verso versado no inverso.
Loucura.
Meio quarteirão de linha pura.
Calçada clara e escura.
O amor é altura.
Toda dor não cura.
Antes de qualquer esquina
o que não fere amargura.

Ígor Andrade

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Parei na esquina

2012-01-22T19:29:00.000-03:00

O peito cansado e rouco.
A rua escura e vazia.
E eu não sabia
onde me encontrar.

Onde não me encontrei
no tempo
com pouco espaço.
Eu me refaço
é na poesia.

Passando a noite
e passado o dia.
Eis que o pouco que penso
só pode ser presente.

Estou ausente de mim
inerte na frente do fronte.
Aponta pra longe e segue.
A ponte é a fonte
e nós nos atravessamos.

Somos e fomos
cada bendito dia
que amanhece e passa.
A saudade vira fumaça
e deixo o vento levar.

Deixa a chuva lavar o juízo.
A cura só vem com a morte.
Sou fraco ao mesmo tempo que sou forte.
O prejuízo da dor transcende o aprendizado.

Para cada verso largado
na esquina de cada calçada
penso numa morada
que desencontra o averso de mim.

Sou assim:
um pouco de tudo
que nunca vi.

Ígor Andrade

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Perto demais

2012-01-22T19:07:00.000-03:00

Longe de mim
o domingo
em que anoitece
cada lembrança.

Longe de tudo
e dormindo
não desaparece
toda esperança.

Ígor Andrade

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Mar em fúria

2012-01-18T02:59:00.000-03:00

A madrugada me acolhe
me encolhe
talvez
na mesma proporção.

Proposição de um cárcere.
Preposição do silêncio.

Tudo que é grade
fica grande
no escuro.

Imagino que descanso
é algo tão distante
que ninguém consegue tocar
com os olhos.

Fascina-me o entendimento do vazio
e toda agonia do desespero
alheio.
(Eu meio que estou de saco cheio
de tentar esquecer o que escrevo...)

Acredito que tudo que é verdadeiro
nem chega nos olhos
de quem não é poeta.

Hoje desenhei o olho de Hórus no teto do meu quarto.

Ígor Andrade

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Lampejo

2012-01-14T08:02:00.000-03:00

Examinar o improvável
com cara de manhã.
Sentir que o lugar certo
pode ser a pessoa errada.
Revelar angústias
para sua janela.
Tomar café na xícara nova.
Ler um livro que trata do seu passado.
Não pensar no outro futuro.
Amanhecer longe daqui.

Eis o que nasci pra fazer: escrever.

Ígor Andrade

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Onírico demais

2012-01-11T15:50:00.000-03:00

Não estou dormindo bem.
O sono tranquilo, que era
tudo que eu tinha
cansou de mim.

Os reflexos da minha vida estão alterados.

Alter ego que me espia atrás da porta
com uma faca na mão.
De antemão concluo:
Posso eu me matar antes de mim...

Minha casa desarmonizou.
Minha mãe se deprimiu.
Meu irmão se extenuou.
Meu cachorro adoeceu.

Cadê o sorriso da caminhada?
Cadê o pacifismo do novo eu?

Talvez ajude meditar sobre a tarde.
Talvez ajude me ditar antes da noite.

Não estou dormindo bem.
Meu sono não tem vaidade com o ronco.
Cavalo manco preto-e-branco
que desaprendeu a correr.

Vou pastar algumas horas
antes de acordar mesmo.
Escrevo dormindo tudo que queria esquecer.
O ponto de impacto!

De repente deixo a tarde ir.
O que há de se fazer?
Com uma serenidade de bolso vazio
e uma agonia de pedra
permito-me um pouco mais
que lembranças do que não existiu.

Ígor Andrade

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Ignorance revealed

2012-01-09T20:11:00.000-03:00

Uma dor fortíssima no peito.
Sujeito desdentado de poesia.
Põe o sal na mesa,
antes do prato a incerteza
e esquece de se lavar na pia.

Todo mundo parece que sabe.
Eu não sabia.
Alguém em algum lugar sente
que alguém em outro lugar não sentia.
Uma dor maior que antes.
Uma dor maior que a minha.

Sem drama
reabilito a história da minha vida
na cama.

A trama engrossa.

Tanta cidade dentro de mim
tanta fome na minha roça.

Uma hora na varanda
olhando a lua cheia
e uma conclusão e meia:
Há toda uma convicção libertária na solidão.

Vai-se tudo nesta vida.
Ficam o vil e o vão.

E as reticências
dos sentidos opostos.

Hoje um nada de cada vez
para atentar os dispostos...

Ígor Andrade

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Por causa dela

2012-01-05T20:58:00.001-03:00

O dia de hoje tem a mesma janela
fria, aberta e sem muito verde.
Dia que se perde
quando começa.
Ver de longe que não adianta pressa
porque sou o sujeito mais lento.
Eu tento, isso é verdade
e sinto que qualquer vontade
passa.

Um certo dia no mês de janeiro
arregaça as mangas
mas esqueceu das calças.
Vestir-se de impaciência
e passar vergonha no meio da rua.

Sorriu pra mim meu cão.
Chorei sobre minha memória nua.

Há dias que se dividem em dois:
Um dos justos
que nada ganham.
E outro dos impossíveis
que nada perdem.

Acordo e antes de dormir
reconheço
que ando dando voltas
no meio do caminho.

Ígor Andrade

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Meu negócio é o ócio

2012-01-04T18:03:00.000-03:00

Hoje
não fiz nada demais.
Hoje
eu sofri de menos.

Ígor Andrade

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Dia Quatro

2012-01-04T16:48:00.000-03:00

A tarde é quente
porque a lembrança é fria.
Toda mulher desconfia
de um homem sobrevivente.

O homem vivo mente
mas sente saudade.
A mulher morta
na própria vaidade
nem imagina e nem sabe
que toda teimosia caduca
transcende da distância.

Estância que arroga para si
todas as razões do universo.
Verso ferido por orgulho.
Mergulho
que acaba em afogamento.

Dia quatro que parece lamento.
Lá muito
longe atravessa o mundo
um animal faminto.

Um dia de quatro patas
que não chega a lugar algum.

Ígor Andrade

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Pôr do Sol‏

2012-01-04T16:15:00.000-03:00

O sol toca o mar
enquanto escrevo seu nome
nas pedras.
Sim: o céu é perto
e eu sou tão pequeno
e você é tão grande.

Eu amo esse amor, sabia?
Esse amor que é um oceano
em que navego
e afundo.

Todo horizonte é bonito
e laranja
quando se olha
com os olhos do seu amor.

Ígor Andrade

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Prefiro meu quarto

2011-12-31T14:33:00.000-03:00

Último dia do ano
para alguns.

(Pouco me importa calendários.
Não ligo para medidas.
Não ligo para datas.
Pouco me interessa esse contágio de comemorações.
Me interessou ontem a breve alegria
do empacotador surdo-mudo
de um supermercado aqui perto.
Ganhou um real da minha mãe.
...
Tem algo muito errado no sinônimo de sociedade.)

Não quero planejar coisa alguma.
A planta do "propósito divino" deveria bastar como análise.
E vocês realmente não ligam pra isso.

Prefiro viver esta tarde no sossego de minha brisa
concisa e imprecisa.
Ainda consigo ouvir o canto dos pássaros.

Este povo é surdo
e planeja demais, por isso se frustra.
Fazem planos os que não são plenos.

Pianos pesados que não tocam os corações!

Em panos quentes caminha a humanidade
vencida...

O dia está cinza
- nublado como meu ser.
Eu preciso merecer minha xícara de café.
Eis minha real preocupação de hoje.

Leio meus livros
e escrevo minhas bobagens.
Mais idiota que eu
só os que soltam fogos de artifício
e que tanto perturbam meu precioso silêncio.

Suntuosa véspera do ano-novo.
Algumas ignorâncias jamais mudarão.

Ígor Andrade

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Resistência

2011-12-26T15:27:00.000-03:00

Antes do fim do dia
- um pouco depois de acordar -
tudo é espanto.
Hoje na gruta das vaidades
o grito é um pranto.
Prato pronto
de quem se acostumou com sofrimento.
A agonia é a poeira do dia
que inspira o espirro.
Mundo sujo!
Não posso me perder
sobretudo em mim.
Sou o que tenho
em unicidade catastrófica.
Permaneço entre o meu nascimento e a morte.
Meu norte é qualquer lugar.

Ígor Andrade

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Desilusão

2011-12-24T19:52:00.001-03:00

Há um frio no meu verão!
Suor e lágrima conspiram guerra.
Do ventre de alguma mãe perdida
até o cérebro de algum maldito
ódio e destruição ganham o caminho.

Ao longo tudo que é juízo é curto.

Desperto meu corpo numa quimera
que me era sono
e agora é um fim
v
e
r
t
i
c
a
l.

Ígor Andrade

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Gray 2

2011-12-20T03:42:00.004-03:00

Chove
lá fora.
Aqui dentro.

Ígor Andrade

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Não quero sentido

2011-12-18T20:39:00.000-03:00

Não sei onde começa minha poesia e termina o domingo. Também pouca importa. Preciso caminhar na rua e tentar encontrar uma vida que não seja a minha. Porque eu sou um cão vadio. Urino em cada poste de cada esquina de cada rua de cada eu. Espio qualquer horizonte com atrevimento. Onde quer que esteja um verso perdido eu hei de encontrar. E hei também de esquecer os conflitos domésticos dos meus vizinhos. Pai que bate na filha, marido que bate na mulher. A ignorância humana se resume a um cargo de juiz. Mais lamentável ainda é um poeta o julgar. E por falar em homens, por que não falar em pássaros? Um pombo aprendeu a atravessar a rua porque o céu estava meio atravessado. Ponto. Monto um quebra-cabeça por hora. O que tenho agora é a rua do domingo e eu. E a senhora com bobes na cabeça, passeando com seu yorshire, que parece ter mais coragem de morder do que qualquer valentão que conheço. Passo em frente a um edifício chamado de "amor perfeito". Talvez o idealizador do projeto, engenheiro e arquiteto tenha sido Khalil Gibran. É, talvez eu não fizesse melhor. Mas pelo menos carrego comigo um pacote de bolachas e uma garrafa d'água. Preservo minha amizade com mendigos do meu bairro. Hoje conversei com João que era professor de português, e perdeu tudo pro alcoolismo. E assim caminha a humanidade, enquanto eu e João conversamos sentados na calçada quente. Mente quem diz que inventou alguma coisa. Quem inventou a psicologia foi João. Sem mais. Mas será que todo mundo já não era psicanalista antes de Freud, ou marxista antes de Marx, ou evolucionista antes de Darwin? Será? Serei lembrança de qualquer forma. E do outro lado do mundo um labrador chamado Thor uiva uma tempestade. E entre os ventos eu não sei ainda onde começa meu domingo e termina minha poesia.

Ígor Andrade

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Varanda

2011-12-17T22:22:00.000-03:00

Olho o povo
lá embaixo
bebendo e gritando
e mostrando os dentes
e não sei sinceramente
quanto de mim ainda aguenta
não enxergar uma calçada vazia.

Houve um dia
que também sorri e bebi
e caí no meio da rua.

Hoje um idiota
olha pro sábado
e não sabe se tem fim.

Ígor Andrade

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Simples assim

2011-12-17T22:05:00.000-03:00

Se a pessoa não me traz paz
me faz
guerra.

Ígor Andrade

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Mais nada

2011-12-17T22:03:00.000-03:00

O sábado não sabe de mim.
Ou sabe e se faz de doido.

Acordo
com a corda no pescoço.
Sufoco
no calor do dia
e na distância da noite.

Não consigo ser mais o que era antes.
Também nada do que era antes é a mesma coisa.
Só um estúpido como eu não percebe quando tudo está se perdendo.

Acordo depois do almoço
sem fome.
Não sei o quero hoje da vida
nem pro meu estômago.

Sou céu e inferno ao abrir os olhos...

O que querem de mim, os outros?
O que querem os outros, de mim?
O que eu não quero, de ninguém?

Me consolo na ilusão de que alguma mulher me espera em sua cama.

Me desconsidero ao pensar que alguém se importa ainda
com alguma coisa que eu queira dizer.

Hoje levantei meio desorientado
e quero tão somente anoitecer.
Mais nada.

Ígor Andrade

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Tipo o quê?

2011-12-15T15:53:00.002-03:00

Existir e encontrar
algo que valha a pena.

Um objeto ou coisa que serve
ou se usa para produzir outro
igual ou semelhante.

Um ego e um eco
na última prateleira da estante.
Instante da criação.

Tipo semente.
Tipo tu ou eu.
Tipo o que alguém esqueceu.

Ou tipo nós.

Tipo o laço.
Tipo o cansaço
da madrugada.

Tipo tudo.
Tipo nada.

Tipo a palavra amada.

Para cada tipo de algo
eu vejo uma nova percepção.

Percebo os tipos de sujeitos
antes de perceber predicados.

Existir e encontrar
algo que não seja poesia
é muito difícil pra mim.

Ígor Andrade

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A praia perto (Natal, sexta-feira, 02/12/11)

2011-12-14T23:56:00.001-03:00

Aqui de frente pro mar
e de costas pro mundo.

(E antes que um imundo
me venha com um trocadilho barato,
indico cerveja barata
e talvez Freud
e talvez cocaína,
porque sou um imbecil
que fala do que não conhece...)

Aqui nesta varanda
compreendo os anos
que estão por vir.

As ondas
vêm
e vão...

Um casal no calçadão
finge esquecer do mundo
(também).
O mundo finge esquecer
de nós.

O abismo entre ser
conhecedor
de alguma dor
e não conhecer
dor alguma.

A cor da noite
que lembra o lar.

O mar.
Amar.
Qualquer nós.

Mais uma cerveja
porque minha casa
é onde escrevo.

Ígor Andrade

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Lágrima

2011-12-07T18:23:00.001-03:00

Um dia
que se resume em tristeza
também tem beleza.

Ígor Andrade

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De Fortaleza pra Natal (sexta-feira, 02/12/11)

2011-12-05T20:57:00.018-03:00

Saio de casa nesta manhã
sem amanhã

e cheio de ontem.

Calculo quinhentos e tantos quilômetros

que passarei tentando imaginar

um processo de cura nesta viagem.

Cura de não sei o quê

numa distância de não sei pra onde.

Passo horas

numa estrada interminável

num calor miserável

e sinto medo do horizonte.

Sou pequeno demais...

Esqueço

por uns momentos

da minha tacofobia

mas a acrofobia não me deixa.

Hosana nas alturas!

E não me interessa o significado disso.

Eu sabia que ia ser difícil sair de casa

e também sabia que deveria me enfrentar menos.

Qualquer mais é um perigo

pra quem não sabe determinar valor.

Animais mortos na estrada.

E eu não sei o que é viver!

O homem e a estrada

sem fim.

O homem e a estrada

sem mim.

O homem e a estrada

enfim.

Quase posso tocar o céu

em algum momento.

Meus olhos são minha poesia.

Palavra quente e fria

que ainda vai me matar.

Quantos buracos são necessários

para preencher o meu vazio na estrada?

Quantos vazios são necessários

para preencher um buraco da estrada?

Estou só o pó.

E antes de Mossoró

tenho um nó
na garganta.

Lampião sorri no inferno.

Cidade aberta

alerta atenta

artéria aorta

transporta a carcaça morta

de um homem cansado.

Tráfego...

Circulo perdido em mim.

(Por algum motivo

lembro da música "Strawberry Fields Forever"

lembro de Lennon

e lembro dos meus cães.

A saudade de casa é uma ansiedade sem cura.

Dura por uma vida inteira de milionésimos de segundos.)

Horas de viagem

e caminhões.

Horas de viagem

e nascimentos.

Horas de viagem

e eu não chego nunca.

Agora entendo o surrealismo de Salvador Dali,

o grande salto da humanidade

e o deslocamento desnecessário.

O mato seco

seca a vista.

Pedras pedras pedras.

Sou uma pedra que nem saiu de casa ainda...

Ígor Andrade

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(Des)esperança

2011-11-28T18:51:00.006-03:00

Para o meu irmão Thiago Andrade.

O desencontro é um encontro

com a distância.

Não se chega a lugar algum

quando o lugar algum

parece mais próximo

do que o desejo real de busca.

Desespero

mas espero

algo novo.

O velho se cansa

e de tão velho me cansa.

Descansa

em mim

alguns sonhos

que ainda não tive.

Me prometo a reconciliação irreconhecível

diante da incomensurável ausência de paz.

Te prometo tudo

que eu puder mais.

Sou capaz

de mover o mundo -

o meu e nosso mundo

com a palavra certa

na hora errada.

Desesperança mesmo

é quando ignoro o desamor.

Os frutos verdadeiros nascem

sob o adubo do sangue do irmão;

este outro ser que também sou

e não me abandona.

Ígor Andrade

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Declaro quatro amores

2011-11-27T15:15:00.004-03:00

Declaro quatro amores:

Um já enterrado na casa perto da praia.

Onde a brisa fria alisa o túmulo.

Cúmulo da saudade embaixo da terra.

(Hoje deveria chover...)

Outro amor eu guardo no peito.

Aquele silêncio do predicado antes do sujeito.

Norma clara do padrão escuro feito pra confundir.

Obra-prima-filha-e-mãe do tempo.

(Lembrança é calor!)

Um terceiro amor ainda não nasceu

mas já o declaro por pura agonia.

Me afobo quando amo -

qualquer coisa que seja antes do nascimento

e sobretudo reclamo

todo o vazio que é solidão.

(Domingo é um berço estranho.)

O último amor

eu chamo de primeiro

que pode ser segundo ou terceiro

e veio antes de mim.

Fantasma, vício ou virtude...

Amplitude máxima dessa existência

que é uma insistência no ódio.

Silêncio...

Declarar é o ópio imbecil do pobre sentimental.

(Antes da noite

nesta tarde miserável

uma cadela prenha

uiva as penúrias da teimosia da raça.)

Declaro amores pro invisível

e antes de qualquer questionamento

declaro que não amar deve ser melhor.

Ígor Andrade

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Desde que amanheceu

2011-11-24T13:58:00.004-03:00

Desde que amanheceu

eu já era noite.

Notei isso hoje.

Sempre me atraso

em minhas conclusões.

Toda a beleza da minha ignorância

é suplantada na minha falta de compromisso

com a vida.

Amanheceu já há meio dia

e eu ainda não acordei.

Meio que via

tudo se perdendo

como sempre.

Meio que lia

Neruda

de cara pra janela.

A rua hoje está medonha

de tão silenciosa.

Os poemas buzinam

pro meu juízo andar.

Escuto o semáforo

que me pede atenção.

Sou aquela exatidão de dúvidas.

Desde que amanheceu

eu sou saudade.

É isso!

Ígor Andrade

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Alprazolam

2011-11-20T19:00:00.002-03:00

Apraz

o foz

a paz

o pós

sem nós

que jaz

no jazz

sem blues

nem voz.

Ígor Andrade

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Quatro horas da manhã

2011-11-20T03:50:00.003-03:00

Quatro horas da manhã.

Não consigo dormir.

Não consigo.

Meu peito carrega uma manada galopando desgovernada pro sul.

Apolo sem colo treme no solo da solidão...

O pânico é o irmão

e é também a cara

do antes de amanhecer.

Engasgo com um poema com gosto de sal.

Estou mal

mas passa.

Devassa devassa devassa

madrugada.

Não consigo dormir.

E não consigo esquecer.

Eu me sinto abandonado.

(Mas por quem?)

E sei que é triste aceitar isso.

Não consigo dormir.

E sinto saudade de quem nem conheci direito.

Meu peito.

Meu peito

meu.

Algo se perdeu

em alguma filosofia

de quem se acha.

Nada agora se encaixa

na metafísica desse silêncio.

A borboleta que bate asas em Tóquio

e toda a loucura da teoria do caos.

O cão

chorando no quintal do vizinho.

Escrevo sozinho.

O canto adiantado do primeiro passarinho.

Eu não entendo mais nada.

Eu nunca entendi nada.

Eu.

Algo se perdeu

em mim

e parecia nós

e parecia um laço.

Disfarço dor com verso

e sem cor o verbo

conjuga todo tempo errado.

Não entendo de palíndromo

e não consigo dormir.

Ígor Andrade

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Madre

2011-11-19T16:52:00.005-03:00

Para minha preciosa mãe Rejane Maria e minha querida tia Regina.

Passei algumas horas

tentando encontrar as horas

e as palavras certas

para tentar explicar

o amor de um filho.

Não consegui

e nunca conseguirei.

O amor nasce com a gente

e depois ganha o silêncio...

O amor reside no útero

mesmo depois de vazio.

Sempre seremos semente

que não cresce direito

sem os cuidados da mãe.

Sempre seremos outra coisa

que vocês não imaginam.

(Me tornei poeta só pra dizer que amo de uma forma diferente...

Acho que é isso!)

Acho

de qualquer forma

que o verbo ser

é a forma mais pura

de dizer que fomos

e somos

ainda de vocês.

Um passeio sobre as palavras

e eu passo a entender

toda a importância da gravidez.

Eu passo e passei horas...

Passar horas

aliás

pensando na beleza da maternidade

causa frio,

aponta estudo.

Isto tudo

sou eu no mundo

tentando acreditar que mudo

e que nunca vou te perder, minha mãe.

A mãe deu a luz.

A mãe é a luz

de qualquer túnel sem fim.

Passei algumas horas

tentando encontrar as horas

de uma poesia parida

em meio as lágrimas.

Tudo que vejo

é o umbigo que nos ligou

em cada medida de tempo.

Tempo

tento

e eu lamento

não saber falar bonito

nem poder te dar tudo.

O nada é a única coisa

que posso prometer

antes de qualquer poema.

Antes, bem antes

ou depois desse agora

me vejo analfabeto.

Uma mãe que parece casa

encontra um poema que parece teto.

Antes feto

depois fato

nasce o tato

cresce amor.

Mais ou menos isso

que quero dizer

mas nem eu entendo.

Ígor Andrade

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Sala vazia

2011-11-17T22:26:00.001-03:00

Na ponta dos pés

se fazem

os ouvidos.

Ígor Andrade

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Perto do Natal

2011-11-17T17:55:00.005-03:00

Corro no fim da tarde

e corro além da tarde.

O fim é o fim

ou é o começo

de sei lá o quê.

Cansei as pernas

mas fortaleci a mente.

(Ou foi ao contrário.)

Atenção!

O crepúsculo também mente.

E eu pareço humano demais

quando escrevo sobre meu dia.

As crianças brincam na praça reformada

e os casais idosos caminham de mãos dadas.

Os pássaros desta praça desistiram de voar;

caminham despreocupadamente.

Troco minha poesia pelas asas enferrujadas.

Eu me deformo

nos poemas que se formam

em cada olhar perdido

alheio.

Por que corro sozinho no fim da tarde?

Eu não queria

mas às vezes sinto pena de minha solidão.

Paro na banquinha de sempre

e fico pechinchando livros clássicos de filosofia.

As livrarias também mentem

assim como o crepúsculo.

Por que anoitece em mim antes de escrever um poema desse?

Eu corro no fim da tarde.

Eu morro no fim da tarde.

Eu sou

um fim de tarde.

Escureço em mim mesmo

buscando um sol...

Perdi metade do dia

tentando evitar o sal

da comida sem gosto da secretária lá de casa.

Estou com fome

de qualquer coisa.

Qualquer coisa chega no fim

da tarde.

E sempre tenho a impressão

de que escrevo bobagens

de cara pro céu.

Ígor Andrade

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Dileção

2011-11-15T14:22:00.002-03:00

O poeta

é a seta

que aponta pro peito.

Ígor Andrade

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Ah se ela entendesse minha poesia...

2011-11-15T13:08:00.003-03:00

Difícil demais
esse caminhar...
Esse caminhar

sem pernas.

Uma hora vai.

Outra hora "você" vem.

Não consigo mais
pensar direito.
E tenho o direito

de dizer que

ainda penso.

Minha dor
é saber
que sou tua dor.

Antes amor.

Agora amor.

Ainda amor?

Alguém escorregou

em algum verso

não escrito.

Difícil demais

esse escrever

sem tuas mãos

qualquer leitura

sem teus olhos.

Não ando muito bem

sem seus pés.

Assumo:

Perdi o passo

o traço

o rumo.

Estou ficando doente
sem sua saúde.

Ígor Andrade

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Foi sonho?

2011-11-14T13:33:00.002-03:00

Não ando dormindo bem.

Não ando dormindo.

Não ando.

Ígor Andrade

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Bobeada

2011-11-13T21:54:00.002-03:00

Repito pra mim mesmo:

Ando mesmo

me repetindo.

Ígor Andrade

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Agudo cósmico que ninguém liga

2011-11-13T21:52:00.001-03:00

Crio poesia

do nada

pro tudo.

Ígor Andrade

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Confusão

2011-11-13T15:55:00.004-03:00

O bêbado na esquina

deitado no chão

falando sozinho.

A criança no beco

cheirando cola.

O perfume da adolescente

e sua falta de preocupação

com a vida.

Depois disso

a rua vazia.

Sol ameno

e minha respiração.

O passado.

Isso é tudo que vejo.

Sou o bêbado

a esquina

e a palavra ao vento.

Sou a criança

e a cola.

Sou o perfume

a adolescente

e a falta de preocupação.

Sou a vida

o depois disso

e a rua vazia.

Sou o passado

mas não passo.

Domingos...

Ígor Andrade

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Metonimia de hoje

2011-11-12T15:43:00.004-03:00

Insisto no óbvio

porque sou burro.

Fosse inteligente

insistiria no que não existe.

Insistir no transitivo do verbo

é permanecer na ignorância

do sujeito.

(Nem eu entendo o que escrevo

às vezes...)

Insisto porque existo.

Eis o paradoxo

da desgraça toda.

A insistência há muito

deixou de ser

uma ciência inexata

para ser

o que de certo não é.

Insisto na poesia

todo sábado à tarde

porque me falta um nexo qualquer.

Ígor Andrade

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O encontro do blog com Esparta

2011-11-11T00:28:00.002-03:00

Tenho

300 seguidores

e nenhum me segue.

Ígor Andrade

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Poemamento

2011-11-09T11:24:00.002-03:00

Todo lento

tudo tento

pouco vento

calor.

Me enfrento

não me aguento

movimento

amor.

Ígor Andrade

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Assumo

2011-11-08T17:48:00.001-03:00

Tudo que escrevo

é pra ela.

Seja ela quem for.

Ígor Andrade

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Acédia

2011-11-08T17:25:00.003-03:00

O tédio.

O prédio.

O médio.

O eu.

Tudo eu.

Silêncio armado feito concreto de cara pro céu.

É extremamente desgastante

passar a tarde

querendo a noite

enquanto o dia não passa.

Tudo que consegui neste dia

que não acabou

mas parece perdido

foi um pedido

de paz

do espelho.

Vermelho

era o batom daquela mulher

que nunca beijei.

Geniosa feito o raio.

Branca feito um copo de leite.

Enfeite natalino sem serventia.

Enquanto a terça não acaba

eu já imagino a quarta

a quinta, a sexta...

Minha vida é domingo

e me agarro em lembrança boa.

O tempo voa

e eu aqui

sem pernas...

Ígor Andrade

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Meio

2011-11-06T23:53:00.001-03:00

Todo princípio

inaugura

a hora final.

Ígor Andrade

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Ninguém

2011-11-06T22:50:00.001-03:00

Ninguém entende

o domingo

e nem eu.

Ígor Andrade

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Meio Bukowski

2011-11-06T22:30:00.004-03:00

Sinto o cheiro de sexo

em cada linha

de cada poema

que ainda não escrevi

dentro daquela mulher.

Verbos brutos de quem sabe amar.

Um entra e sai

dos diabos

no céu.

(Hoje eu quero o inferno

com ela.)

Eu sinto o calor

de um vulcão

irrompendo

as eras.

A gente era

tudo o que eu tinha...

Ígor Andrade

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Domingos

2011-11-06T16:13:00.004-03:00

Não sei quem sou

e nem quem fui.

(Quem serei muito menos me interessa...)

Hoje

sem prazo

prece ou pressa

caminho pelas calçadas do domingo que parece o de sempre.

Inauguro cada hora

com o sorriso finado

que lembro dela.

Poderia chorar copiosamente

mais uma vez

olhando pra foto

meio laranja

daquela mulher

toda maquiada -

coisa de fêmea vaidosa

mas hoje prefiro gargalhar

como fazíamos quando o mundo

queria desabar.

Carrego nas mãos

um espírito de peregrino

que não chega nunca.

Passos que não cansam.

Topada nenhuma me pára.

Tapada nenhuma me fala:

"O mundo é dos poetas!"

Ando por aí meio sem pernas

sob um sol agradável

tirando o mofo da alma.

Cães imaginários

me seguem até o portão

de casa.

Ígor Andrade

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Poema moderno

2011-11-04T03:54:00.002-03:00

Ganhei um beijo

no ombro machucado.

Mandei um beijo

no olho sem rímel.

O sonho era:

Mensagens no celular.

Ígor Andrade

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Zombaria

2011-11-03T22:13:00.001-03:00

Engraçada é toda

verdade

que ninguém quer saber.

Ígor Andrade

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A queda

2011-11-03T21:13:00.002-03:00

Estou além de mim

e não posso fazer nada.

Chego antes dos meus passos

e sinto medo da escada.

(Antes que eu me perca no poema

devo dizer que amo uma desgraçada.

Antes que eu me encontre na vida

devo calar meu ponto final.)

Ígor Andrade

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Um poema bobo pra ela (in utero)

2011-11-03T21:06:00.002-03:00

Tudo que há em ti

há também em mim.

Grande coisa!

Hoje procuro outra coisa.

Um algo qualquer

que a preguiça não vença.

Sinto fome

mas também sinto vergonha

da minha vazia despensa.

Ígor Andrade

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Inútil(idade)

2011-11-03T20:45:00.004-03:00

A utilidade

inutiliza o homem.

Cuidado com isso!

Não me sinto útil

ultimamente.

último minto

no íntimo

manto.

Eu não me espanto

nem espano mais

móvel velho que não me serve.

Hoje qualquer pranto

seca em qualquer olho

que não é meu.

Cuidado com isso!

A utilidade

inutiliza o homem.

Ígor Andrade

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Degraus

2011-11-03T14:15:00.001-03:00

Você nunca sabe.

Você nunca sobe.

Você nunca soube.

Ígor Andrade

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Antes que o domingo acabe

2011-10-30T21:01:00.004-03:00

Para o amigo-irmão Victor Ramos.

Antes que o domingo acabe

reconheço um amigo

na vida que nunca tive.

Não é a raiva pela humanidade

nem o silêncio que se faz

nas horas mais longas

que me desanima tanto.

Me desanima não ter outros amigos como você.

Prontos para matar e morrer

seguimos nessa vida

como os combatentes na guerra.

O lado forte em qualquer batalha

sempre será a irmandade.

O velho te saúda

antes que o domingo acabe.

(O amigo de verdade é uma ave

que não tem medo de céu algum.)

Ígor Andrade

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Desejos

2011-10-30T05:27:00.002-03:00

Pinto o domingo

como quem pinga

dormindo.

Ígor Andrade

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Domingo 05:25

2011-10-30T05:06:00.004-03:00

Há muito que procuro o significado de ser

sendo eu mesmo o único poema em que me escrevo.

Ruas vazias ao amanhecer

enquanto o tempo passa

e eu despercebido

na ausência do silêncio

aqui dentro.

Nunca encontrei ressonância alguma

no cheiro de terra molhada

e nessa espera do calor subir.

Às vezes me vejo como uma calçada

cinza e com fendas que vão daqui ao Japão.

Procuro pés que pisem em mim com cuidado

suave como o caminhar de um rinoceronte...

O mormaço da alma

de certo é a perda de memória.

Incomoda os imbecis.

Muitos por aí falam de dor

mas não a carregam como eu.

Muitos bebem, fazem sexo ou se masturbam

e esquecem que vão morrer.

A morte é uma constante absurda

na minha fatídica existência.

(Pelo menos eu existo

ou logo penso...

Vai saber!)

Muitos por aí

vivem por acolá

enquanto eu

procuro meu aqui.

Acho que o sentido de qualquer vida

é esgotar os horizontes

tomando café

e lembrando da noite

que não tivemos.

A vida deve ser apenas um domingo

em que vou dormir sem hora pra acordar.

Ígor Andrade

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Entreouvir

2011-10-28T03:31:00.001-03:00

Inferno

ou inverno.

Sou sempre interno.

Ígor Andrade

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Escrevo

2011-10-28T03:21:00.004-03:00

Escrevo sozinho na noite.

Escrevo na noite sozinho.

Escrevo sozinho pra noite.

Escrevo pra noite sozinho.

Escrevo noite.

Escrevo sozinho.

Escrevo sobre o que é ser sozinho

e escrevo sobre o que é ser noite.

Escrevo

porque não tenho

nem a noite

nem a solidão.

Escrevo.

O que escrevo?

Eu apenas escrevo...

Ígor Andrade

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Dilui (ou de lua)

2011-10-25T17:14:00.002-03:00

Sou o que

de melhor

nunca fui.

Ígor Andrade

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Dies Saturni

2011-10-22T13:13:00.006-03:00

Levanto e saio.

Não, calma, não saio

ainda.

O poema é longo

eu que acordei meio curto.

Sento na cama

com olhos apertados

sem meus óculos.

Leio Bukowski

depois Lennon

tentando acordar.

(Faz tempo que não bebo...)

Uma xícara de café

e preciso sair.

Não, eu não preciso sair

mas quero

talvez precise

eu vou.

Escovo os dentes

com pasta e sangue.

O dia começou.

Dia quente por sinal

e barulhento.

Bato a porta de casa

e as buzinas batem meu juízo.

Uma mulher com uma camisa que mais parecia a bandeira do Vietnã do Sul

quase foi atropelada na minha frente.

(A mim não faria falta!)

Deve ter sido culpa da bandeira.

À caminho da academia

cultivando ódio

logo de manhã cedinho.

É assim que homens imbecis agem...

Eu preciso voltar a treinar boxe.

Socar os caras pensando em alguma ex-namorada

ou em algum amigo traidor.

Sim, o pacifismo foi passear

no inferno.

Me deixem dizer o que penso!

(Eu preciso de inimigos

de mais inimigos

além de mim mesmo.)

Que dia quente!

Minha barba está muito grande!

Essa academia é um forno!

Levanto todos os pesos que posso e não me satisfaço.

Braços fortes

panturilhas fortes

abdômen forte

coração fraco

fraco fraco.

Chega de treino por hoje.

Sinto fome.

Quero voltar pra casa

pra escrever.

Eu preciso de um nome novo

para o silêncio que eu não faço.

Volto no calor absurdo

para almoçar um frango grelhado

e não sei quem o matou.

Ígor Andrade

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Meio quinta-feira

2011-10-20T13:52:00.003-03:00

Numa tarde chuvosa

com meu espírito nublado

pratico a paciência

com semelhantes que não

se parecem comigo.

Numa tarde como esta

não enxergo perigo

muito menos a luxúria

mas sinto pena

de nós

que não somos a tarde.

Ígor Andrade

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Caráter

2011-10-18T17:56:00.002-03:00

O sábio ama

o que ele pensa

não ter.

Ígor Andrade

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Itinerário

2011-10-18T17:51:00.001-03:00

O passo seguinte

é o próximo...

passo.

Ígor Andrade

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Dies solis

2011-10-16T20:07:00.004-03:00

E este domingo nublado

que mal passou

e nem passa?

Um homem parado

na janela

disfarça

a vida.

Domingo é isso:

falta de compromisso.

Dia bobo de missa.

O povo pede

pra qualquer deus:

preguiça.

Coragem mesmo pra pensar

só poucos têm...

As aventuras de Robson Crusoé

enfrentando o ócio de Matusalém.

Hoje só a palavra do náufrago me interessa.

Não tenho calma

nem tampouco pressa.

O retrocesso da raça...

Cadê minha compressa?

Meu ombro dói.

E tudo neste domingo foi

cinza

como os corpos carbonizados em Pompéia.

(Vesúvio veste-se de carrasco

e acaba com a graça dos sorrisos levianos.)

Levei décadas para perceber

que domingo é o melhor dia

pelo menos pra mim.

Como um leão banido do bando

procuro sombra e comida

agora sozinho

e não reclamo.

E todo mundo segue seguindo.

É a vida.

Há uma semana atrás

uma data pra se pensar:

dia nove de outubro.

Dia em que nasceu Lennon

e morreu Guevara.

Mas deixa pra lá.

Ninguém sabe do que estou falando.

Viver no desatino da palavra

é o que quero.

E eu só espero

o próximo verso.

Diante de todo absurdo

este domingo está em mim.

Ígor Andrade

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Revista Cultural Novitas

2011-10-16T19:54:00.001-03:00

Olha eu aqui:

Revista Cultural N12 – Poesias

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Do meio pro fim

2011-10-11T17:35:00.004-03:00

Um quarteirão

outra história.

Saio do prédio

ainda dormindo

o juízo sumindo

tudo meio médio.

Mas vou.

(Vou pra onde?)

A escola vizinha

para crianças com autismo

comemora o capitalismo.

Feliz dia das crianças

sem amanhã!

Esta manhã

deveria ter sido dormida

como se não houvesse hoje.

Ninguém entende que estas crianças

são adultas demais para entender qualquer presente

dado ou vivido

e que estas crianças

são crianças demais para entender qualquer futuro

fadado ou sofrido.

Um senhor passeia

com dois chihuahuas

sem coleira alguma.

Me sinto preso!

Tudo que peço

nessa vida

é um pouco de inspiração.

Acabou o quarteirão.

Um rato morto

na esquina

sou eu.

Ígor Andrade

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A ponta da lança

2011-10-09T16:38:00.001-03:00

As esquinas

são um coletivo

de mim.

Ígor Andrade

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Contristação

2011-10-07T00:28:00.002-03:00

O homem do hoje

ainda parte e não chega

à luz dos dias inacabáveis.

A espera nos olhos

dos moribundos largados

devastando horizontes.

Haverá uma glória gritante

no céu de toda uma vida

em algum crepúsculo.

Ígor Andrade

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Macacos

2011-10-04T18:24:00.005-03:00

Para os amigos Adriano Oliveira e Luiz Libório.

Formas humanas contraditórias.

Sombras de espaços vazios.

Silêncio das mãos postas em oração.

Amanhãs tão distantes quanto a sede do deserto.

Sorrisos falsificados.

Olhares míopes.

O efêmero da vida

permanece na morte.

O homem cria a espada.

A poesia faz o corte.

Sorte

de quem não me lê.

O que vou dizer

depois de tanto falar

da extinção?

Estes são

versos de um homem

que de tão perdido

se encontrou

em seus próprios limites.

Meus amigos,

a vida é o trágico minuto

em que esquecemos

do que fomos.

Somos o que somos

quando não sabemos

o que fazemos.

De quantos suicídios precisamos

para morrermos de fato?

As paredes brancas

sem retrato.

Agonia...

Havia aqui um poema bonito.

Um poema bonito aqui havia.

A vida.

Tudo nessa vida tem nome.

Tudo nessa vida tem fome.

O homem

por exemplo

é um bicho estranho

que batiza o que come.

Quer maluquice maior que esta?

Camaradas,

esqueçamos

o amor fati na essência do infinito

o eterno retorno e a vontade de potência

o super-homem na genealogia da moral.

Isso tudo é invenção

de alguém com a barba mal feita.

Ígor Andrade

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Positivo e meio

2011-10-04T08:58:00.002-03:00

Acordei prepositivo.

Andei o dia inteiro

já antes do verbo.

Ígor Andrade

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Positivo email

2011-10-04T08:51:00.004-03:00

Amanheço bem

vejo um pouco além

tudo o que eu quiser

de uma forma ou de outra vem.

Zen

sob o calor do dia

instigante

algo raro

e não obstante.

Amanheço bem

sinto saudade

mas não sei de quem.

Ígor Andrade

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Estou certo disso

2011-10-02T21:54:00.001-03:00

Todo poema

fala

de saudade.

Ígor Andrade

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Vagarosa mente

2011-10-02T21:51:00.002-03:00

Antes de qualquer coisa

qualquer coisa

que venha depois.

Ígor Andrade

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Saltos-altos vermelhos

2011-10-02T21:39:00.002-03:00

Saltos-altos

jogados na calçada.

Onde estão os pés

de minha amada?

Será que um poema como este

tem algum sentido pra vocês?

Porque pra mim

sentido nenhum

tem a vida.

Domingos em que tento

esquecer

que não controlo o tempo

muito menos

os outros.

Nunca é fácil

encontrar

e perder

qualquer amor.

Ígor Andrade

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Ontem bebi

2011-10-02T21:22:00.004-03:00

"Beber é algo emocional. Faz com que você saia da rotina do dia-a-dia, impede que tudo seja igual. Arranca você pra fora do seu corpo e de sua mente e joga contra a parede. Eu tenho a impressão de que beber é uma forma de suicídio onde você é permitido voltar à vida e começar tudo de novo no dia seguinte. É como se matar e renascer. Acho que eu já vivi cerca de dez ou quinze mil vidas." (Charles Bukowski)

Ontem bebi

o ontem

que hoje não bebo

e hoje mesmo

me sinto mal.

Ontem bebi pouco

acho que foi isso.

Ontem bebi

porque de certa forma

o sábado me pareceu

uma despedida.

Sábado só de ida.

Domingo só de volta.

Hoje eu simplesmente

não fui

e nem vou

pra lugar algum.

Tentar entender

o mal-estar

é o que me resta.

Mal estou

aqui

noite funesta.

Os amigos vêm na minha casa,

trazem cerveja e amendoim

e depois somem.

A ressaca maior

é estar só.

Ígor Andrade

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O que vi em um quarteirão

2011-09-28T15:49:00.006-03:00

Tudo começa numa esquina

com o cheiro de batata frita

lembrando duma infância despreocupada.

Vejo um deficiente tentando atravessar

a rua.

A rua

me atravessa os olhos.

Um vira-lata me encara

como gente

e me sinto um cão.

(Lembro do livro

A Metamorfose

de Kafka...

O mundo será dos insetos.

Certeza disso.)

Num poste um cartaz:

Estrela Guia traz o seu amado.

E eu tenho certeza que alguém acredita nisso.

E tudo termina na outra esquina.

Atrás da vidraça da lanchonete

dois senhores grisalhos conversam

provavelmente sobre a vida que não tiveram.

(Falo sobre a vida

e sei que no quarteirão seguinte

na praça recém-inaugurada

os pombos serão indiferentes.)

Ígor Andrade

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Mulher

2011-09-24T01:37:00.001-03:00

Vou dormir

depois de te amar

depois de pensar

que te amo menos

antes do sonho.

Ígor Andrade

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Lenitivo

2011-09-24T01:29:00.004-03:00

Invento uma madrugada

só pra dizer que é minha

e ainda assim a perco

pro sentido das coisas

que não me pertencem.

As coisas me vencem

não pelo cansaço

mas porque são coisas

que não merecem sentidos.

Tenho sentido falta

daquele tempo em que

tudo era resolvido

quando trocava a lição de casa

por desenhos com dinossauros.

Ígor Andrade

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Informe

2011-09-22T00:37:00.001-03:00

Acordo

para um poema

mas minha poesia dorme.

Ígor Andrade

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Lobos de Whitman

2011-09-20T21:05:00.008-03:00

Para o amigo Luiz Libório (um irmão mais novo, às vezes mais velho, que a vida me deu).

Meu camarada

fico eu aqui lendo seus poemas

e por um breve momento

desisto do futuro trágico da humanidade.

Autofágico

eu me sinto

às vezes

com este desejo de extinguir a raça humana

só pro mundo seguir daí

em silêncio.

Um momento breve

e que o tempo leve

minhas palavras ignorantes

ignoradas

e ignoráveis

muitas vezes por mim mesmo.

(Prometo não ser superficial

neste poema.)

Nós mesmos

seremos nossos lobos.

Que a matilha nos acompanhe

ou não.

Sujeitos malvados

vivem mais com seus

predicados inconformados de solidão.

Tudo vai nessa vida.

Nós também vamos

e eles também vão.

Por enquanto ficamos

com as vozes de hoje

que mais nos aporrinham

do que acalentam.

Meu camarada

prodígio pródigo

sem propósito

na poesia liberta.

Prosopopéia dos telhados sujos e esquecidos.

Prosonímia da noite em claro.

Próspero em tanta propriedade.

Meu camarada!

No fundo sabemos

que somos os sujeitos do outro lado da rua

torcendo pro miserável bater o carro na bendita baliza interminável.

Somos as calçadas imundas

em que as moças passam

e os vestidos voam.

Ah meu amigo

de tão longe

e de poesia tão perto...

Nós, os poetas

comemos o coração

ainda quente

das caça morta

antes mesmo de escrever o primeiro verso.

Somos o inverso

ou o universo

de sei lá o quê.

Meu camarada

conte comigo em qualquer caminhada

até a hora da morte e além.

Mas antes lembre-se:

Os poetas são predadores

do tempo

e buscam violentamente

um segundo de paz.

Aqui jaz

um poema pelo qual me orgulho de ter feito.

Ígor Andrade

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Sem gelo

2011-09-17T20:15:00.004-03:00

Bebi a noite toda.

Não me arrependo.

Meu corpo não diz o mesmo.

Mil motivos até a embriaguez valer a pena.

(Ou seriam dois ou três?)

Que seja

a boca que amaldiçoa

é a mesma que beija.

O frio.

Sinto um frio.

Sou um rio

intocável

e esquecido

na noite.

Tremem os meus galhos fracos...

Lembranças de ontem:

Casais apaixonados nas esquinas.

Além de qualquer grande amor existente

vejo dores futuras incomensuráveis.

Beber é para os fracos.

Sim.

Além de tudo eu bebo.

Sofrer é para os fortes.

Sem mais.

Homens; pobres diabos

desumanos

sem norte

e sem sul.

(Escrevo melhor com caneta azul -

minuto no sense tipo insight.)

Almoço lá pelo fim da tarde

no sofá da sala de estar

e não estou.

Me sinto o mais imperfeito idiota.

A perfeição das horas

se faz com a consciência

dos sentimentos desconhecidos.

É... ando lendo muito

o velho Bukowski.

Preciso de mais uísque e cerveja!

Ígor Andrade

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Bom dia, inferno!

2011-09-15T09:13:00.004-03:00

Acordo

para o sofrimento.

Manhã que começa machucada.

Joelho na quina da mesa.

Testa no armário da cozinha.

Torcicolo e lombar de idoso.

Café forte demais... não gosto.

Não lembro do que sonhei.

Sinto-me um lerdo.

Onde deixei minha poesia

antes de dormir?

Nem consigo escrever direito.

Vou direto

ao ponto:

tentar acordar.

Acordo

sem acordo com o dia.

Ígor Andrade

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O impossível factível

2011-09-14T18:12:00.004-03:00

Eu sei tudo dela.

Ela sabe tudo de mim.

Nós não sabemos porcaria nenhuma

um do outro.

O outro é mesmo uma indefinição

de saberes.

Ígor Andrade

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Lenta mente

2011-09-14T17:54:00.003-03:00

Lentamente

me despeço da tarde

esperando uma noite

que provavelmente não terei.

Tudo parece estranho e errado demais.

Levo horas pensando

em como devo deixar

de levar horas pensando

para não chegar a lugar algum.

A vida é tão comum...

Você nasce, cresce e morre

e no meio disso escreve poemas

para quase ninguém ler.

Lentamente

me despeço da tarde

com o pôr do sol

nos olhos

e um oceano quieto

no peito.

Sinto um sono medonho

mas não vou dormir.

Ígor Andrade

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Fones de ouvido

2011-09-13T17:10:00.006-03:00

Meus passos fazem

o caminho.

Nas calçadas cansadas

o canto triste

como o de um passarinho

engaiolado.

Eu não tenho ninho

neste mundo

mas tenho passado

e tenho pensado

muito

em voar.

(O futuro é a asa quebrada

de quem não consegue pousar.)

Versos que me guiam

nos céus que imagino...

Uma coisa é certa:

Não morro por falta de assunto.

E também não deixo de escrever.

Escrevo mais

quando caminho.

Escrevo meu caminho

nas tardes

em que carrego a noite no plexo

sem desespero.

Muito embora a palavra desespero

me desespera.

É a espera

da palavra certa

que me agiganta.

A palavra de hoje é paciência

seja com o que for.

E eu já fui

um sujeito mais agoniado.

Eu sei que toda agonia tem lá uma sublimação do cosmos.

E é na busca de qualquer harmonia que descanso meus pensamentos...

Pensar e pesar

o que penso

sem peso.

Coeso

é o juízo dos cães

que me parecem mais humanos do que nós.

Nós...

todos próximos

mas distantes...

Sinto sede

e sinto fome

e me recomendam fé.

A humanidade é

o medo de não acreditar

em nada.

Minha vida está bagunçada

e eu não quero arrumar.

Já basta o que tenho dormido pouco.

O louco cochila

no verbo presente.

Certo é o bêbado

e seu tombo

na calçada.

Certo é o pombo

que atravessa a rua

sem consciência.

Hoje na fila do caixa

abri a caixa de Pandora

de olhos fechados...

Hoje alguém

em alguma outra fila chora

e a senhora da frente ora

com um terço na mão

para um deus esquecido.

Ígor Andrade

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O desarmado pensa na desalmada

2011-09-12T02:33:00.002-03:00

Me falta um pedaço

na madrugada.

Me falta o escudo

e me falta a espada.

Sou guerreiro

sem coragem

de dormir.

Ígor Andrade

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Corolário

2011-09-09T15:39:00.001-03:00

Adoeço na vida.

Adoeço pela vida.

Adoeço de vida.

Ígor Andrade

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