Um texto oxigenado

Hoje acordei no fim do mês. Talvez, neste tal mundo. Imundo. Não mudo a cor da tarde e pouco lembro do que foi cedo. Sinto um medo de não sei o quê. Posso até me perder nesta fome toda de não saber pensar. Posso até pesar, antes de ter amado. Um poeta armado... de solidão. Então, hoje é feriado! Ninguém foi trabalhar, mas todo mundo tem preguiça. Todo mundo tem cobiça, e não quer trabalhar também amanhã. Santa missa que o padre fala com as paredes. Feriado ferido. Todo ser humano tem amigo. Eu não. Em vão. Se vão. O cifrão não fala a minha língua. Corpus Christi. O corpo insiste no balanço da rede. Todo nome e toda sede no altar sagrado do egoísmo. Povo besta! Povo sem lirismo. Muito ismo a esmo. Tudo no mesmo. Povo besta! Celebrar o corpo e o sangue de Cristo, pensando na farra da sexta. Este é o futuro cerebral. E eu acabei de acordar. Enquanto meu estômago cheio reclama de uma dor terrível no pé. Direito. Eu ainda acho que ando demais. Sem sair do lugar.


Ígor Andrade

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Praticando a tarde

Tato denso.
Teto tenso.
Feto imenso.
Imerso e manso.
Fato tanso.
Canso.
Não danço.
Feito ganso.
Amanso o lago.
E descanso leigo.


Ígor Andrade

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A flor do sinal

Para minha mãe Rejane Maria, minha tia Regina Pinho e minha sogra Dona Lucivanda.

O que é ser mãe?

É ser tudo.
Poesia de nascer
no presente do absurdo.
É o maior mundo
e todas as suas possibilidades
de fazer o melhor.

É sentir-se o pó
num dia cansativo de um filho febril.
É ser mil
mesmo que seja pouco.
Porque até para cada louco
existiu um útero puro.

Ser mãe
é colher maduro
antes da semente.
Divindade que não sente
dor
nem frio.

Eu me arrepio
quando penso na minha mãe.

Quer entender o que significa força?
Observe uma criança comer
enquanto a mãe sente fome.
Ter uma mãe é ter um nome
na eternidade de todo paraíso.

E para todo riso
existe uma mesa farta
num almoço de domingo.

E para cada barriga cheia
existe uma lágrima de alegria
num travesseiro tranquilo.

Ser isso e aquilo
e cuidar em ter cuidado.

Curar enquanto a vida durar.

Ser mãe é um viver laborioso
num laboratório desértico.
Antes do pai
a mãe é o lógico
além do ético.
E todo parir é uma oração.

Ser mãe
e sermão
verbo estar sem estação
de um estado longe.

Toda mãe é um monge
que não precisa meditar.
Hoje me sobra palavra
mas me falta o ar.

Hoje me sinto alguém.
Amor de mãe.
Amém.

Amei
e sou amado.

("Vocês, mães, são os meus amores!" E só esta frase já seria o meu melhor poema...)


Ígor Andrade

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É assim tão meu o teu nascer

Para minha mulher-amiga-companheira, meu maior amor, Rafaela Bezerra.
(Muita paz e saúde neste teu outro nascimento!)


Onde estou
pouco me interessa.
Não tenho pressa.
Mas tenho prosa.
Carrego tua saudade sempre
e hoje roubei pra ti uma rosa
dos jardins do uni-verso.

Sou um morador das janelas
que te desenha na madrugada.
Agora eu tenho tudo
muito depois do antes
de ter nada.

Poemo teus sorrisos infinitos
no nosso silêncio falante
tão nosso.

Você pode e eu posso
alcançar o pra sempre.

Pra sempre.
Sem parar.

Eu consigo te olhar
sem esquecer
que posso conseguir
e vou seguir
cada amanhecer
do que você olha.

Esqueça do mundo.
O cego ficou surdo
de tanto não saber lembrar.

Procurar
a mesma pergunta
é encontrar a mesma resposta.
Encosta
teu olhar no meu horizonte,
minha parte que é um todo,
meu parto de escrita,
minha ponte:
Com quem estou
é que importa.
O fato, o feto e a fonte.
Aorta
minha
no teu peito.

Não tem outro jeito.
Nosso amor tem feito
uma vida bem melhor.


Ígor Andrade

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Disse o mendigo

Riqueza mesmo
é sonhar
sem pobreza.


Ígor Andrade

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